Non ho tempo- mi disse-
Ed ora gli chiedo,
-Poggia le tue labbra screpolate,
in questo foglio e senti il sapore lontano
di quello che ho scritto-
Di gelo non voglio morire.
Piuttosto mi sciolga un incendio
e almeno la cenere vaghi portata dal vento
e ogni dove si posi,
laddove la fertile terra mi accetta.
(f.g)
L'angolo dei vostri... sogni poetici
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