Diario di una diversa
[...] Il manicomio era saturo di fortissimi odori. Molta gente orinava e defecava per terra. Dappertutto era il finimondo. Gente che si strappava i capelli, gente che si lacerava le vesti o cantava sconce canzoni. Noi sole, io e la Z., sedevamo su di una pancaccia bassa, con le mani in grembo, gli occhi fissi e rassegnati e in cuore una folle paura di diventare come quelle là.
La Z. era una bonacciona. L’avevano messa lì dentro perché era stata ragazza madre e volevano disfarsene, ma non aveva nulla di folle, era quieta, e a volte persino serena. Solo quando pensava al suo piccolo si metteva a piangere e piangeva in silenzio certa che nessuno l’avrebbe compresa. Ma io la comprendevo bene. Sapevo che l’essere madre in un posto come quello diventa una cosa atroce. Perciò cercavo di distrarla. [...]
(f.g)
Nota: Per non dimenticare, ogni tanto, dobbiamo essere pronti a ricevere UN PUGNO NELLO STOMACO... è salutare!
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